顾遇很少做梦，因为梦都是白日记忆的揉杂物，细碎虚幻，不知真假。
但他仍然不可抗拒地陷入了一场梦境。
梦中的光影交相错杂，周遭的摆设都覆上一层灰蒙蒙的雾气，无法分辨其轮廓。
顾遇站住，抬眼便看见了一人。
一位赢弱，清瘦且孤寂的人影。
那人脚边散着画纸，混杂的颜料盒子在地上滚着，流出的颜料弄脏了画纸，折断的画笔如垃圾一样随便丢在一边。
似乎是位画家。
画家的肩上染了些灰雾，半个身子都浸在氤氲的雾气里，模糊了手脚的轮廓。
顾遇努力张望，但再怎么看他也只能看见那人冰冷的下巴尖。
画家捂住双眼，按揉在眼皮上蜷起的指节又细又白，像没有血肉的白骨，然后又放下手，没有了动作。
他的神情疲倦，如许久都未能安睡的病人一样，连呼吸都像一道清浅的风，没有着落。
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